12 (Suburbial)

Los caminantes se han ido con la lluvia.

Caen como perlas unas gotas de luz.

El silencio domina todo lo que se ve.

Hasta que vuelven febriles, errantes.

Malditas sombras entre las hojas.

Los perros van hacia las islas de sol.

El vago sale de su escondite de calor.

La tormenta desnuda algo prohibido.

Por acequias ruedan huellas furtivas.

Huele a hierbas a húmeda insistencia.

Forja la tarde impresiones estatuarias.

Siembra mudas imágenes en la pradera

Prolonga este regreso efímero y sensual.

Libres del virus, con su pálida piel.

Avanzan oblicuos miles de muertos.

Regresan a la hora del ocaso.

Al suburbio, a los furtivos abrazos.

Infierno o limbo, nunca paraíso.

Un tropel difumina ademanes amatorios.

Y una señal azul, los humilla y los mata.

Aves rapaces interrumpen esa ilusión de agua.

Estalla la verde soledad del parque.

Espanta y aleja el eco del recuerdo de mis amigos.

Hace que el aroma húmedo y salvaje permanezca.

Venga y al fin me arranque esta sensación mortal.

Ser viento

Enredado en el árbol de la noche

me desnudo sobre mi propia sombra.

Voy por el viento sublime

de tus jardines antiguos

desbordando alambrados y montañas

alcanzo la erosión trascendental.

Mientras la tierra suspira silencio

yo respiro tu aliento de agua remanente

Pero amanece…

el mar se hunde en la luz que sigue

y yo termino como deseo.

Colonias

Llegan empujados por la sangre

al origen del territorio vasto de los instintos.

Despliegan la mirada sobre el cuerpo nuevo de la llanura

para que se abra el camino de la distancia.

(Ya existía el silencio y de sus manchas remotas

acuden los perros dispuestos a servirles).

El sol espera manso, en la ansiada noción del crepúsculo.

Después arribará el viento con la carga precisa de nubes y sueños.

Al fin se detendrán los pasos y la noche.

Más tarde la araña en su nido

tejerá también sus redes para el enjambre que vendrá

siguiendo a los colonos.

José O. Antequera

1º.10.14

23  (Suburbial)

El martillo del obrero,

En algún lugar del barrio,

Insiste en doblegar la crisis,

Y lo que tiene a sus pies.

Otros rebeldes bajan por la calle,

Hacia las manifestaciones,

Automovilistas indiferentes,

Suben a las autopistas con peaje.

Caravanas de semidesnudos,

Toman la ciudad frenética,

Bajo el sol perpendicular del verano.

Sedienta y en un desierto sin fin,

Solo unos pocos ven,

Como mueren las hojas,

Y se marchitan las esperanzas.

Agobiados ante los núcleos de tormentas,

Fulminados por cohetes antigranizo,

Y ya no lloverá...

Los autobuses parten casi vacíos

Del terminal silencioso.

Sólo el mar en las mentes de los que ascienden,

Se agita y fluye azul,

En la Atlántida lejana y feliz.

Y en aquel que amasa el tiempo,

Para que no sea tan lento,

Y se lleve la crisis de fin de siglo.

En el rincón,

De una casa de barrio

Hasta donde llegan los golpes del martillo,

De un obrero que no piensa en el océano,

Cuenta el adolescente las monedas,

Para  llegar al mar.

21 (de Suburbial)

La veo todos los jueves al atardecer,

Inmóvil y recostada en mi viaje ascendente,

En el occidente de mis pensamientos,

Aparece con sus pechos azules,

Apuntando al cielo,

Donde redimo mis carencias.

A veces me duermo,

Caigo en sus abismos vaginales,

Y cuando despierto ya no está,

O se ha vuelto negra,

Bajo un cielo rojo se ha hundido,

La que digo es mi amante.

Sin embargo,

Sé que está en la noche,

Que renacerá cuando tiemble,

Evolucionando del coito de fuerza brutales,

Que me guía desde sus candiles,

Que vela y ve desde los puestos perdidos,

Y que me llama para que regrese de mis fronteras,

Sé que muero un poco cuando vuelvo.

Y otro más, por lo que dejo...

La inocencia, la compasión,

Todo aquello que me abate.

Lo último que hice sobre la mesa,

La luz apagada sobre su silla predilecta.

Las confesiones frente al espejo.

Lo que mezclé en la cocina,

Y atrajo a los gatos,

Lo que maldije sin que tuviera efectos.

La costumbre por el arrepentimiento,

El arraigo y mi afecto a lo inmaterial.

La ventana abierta al sol de la tarde.

El abrazo que le negué al vencido.

Eso también me mata...

Sé que muero un poco,

Cada vez que vengo.

Es el precio que pago,

Por ser su amante.

Ciudad de barro

Yace solitaria

apagada en mi sueño

sobre la orilla de tu nombre.

En los ojos inundados del suburbio

sólo yo camino por su barro.

Levanto una estatua de plegarias

con los brazos en la niebla.

Te traigo y recreo.

En vano resulta esa frágil artesanía.

Es irrelevante este derrotero nocturno

para quien ya está lejos de mi rastro.

Cansado de buscarte

me quedo, a embriagarme de sombras

color noche y aromas de alameda.

Cuando la ciudad se inunde otra vez

con esa luz amarillenta

del vacío que precede al alba

volveremos

por la inclinación bucólica del abandono.

Como esencia que duele

cuando se derrama tu savia

o se vierte la sangre de mi cuerpo vencido.

Renacer

El vacío cruje

En el corazón

De la noche.

Como la madera de un árbol

Que ha muerto por dentro

Y a oscuras soporta

El fin de su gloria.

La hoguera y un hombre

Abrazados por la oscuridad

Honran su resistencia en silencio

Crepitan ardientes iconos de luz

Acuden al rito 

Nimios seres esteparios

Porque ha muerto en el desierto

Otro gigante sobre sus pies.

Volverán otros peregrinos

A cruzar esta misma noche

Y otro mismo árbol

Con sus ramas

Obtendrá a tiempo sombreros de sombras

Para cansados y moribundos

Contra la siesta:

Ese demonio inclemente del verano

Por el que se embarcan los hombres

A temibles cruceros nocturnos

Cuando Enero se quiebra en ausencia de acequias.

No me hallará entre sus víctimas diurnas

Porque renaceremos

Con ese retoño que mece una nueva inmensidad.